Das Sonar piept unregelmäßig im Halbdunkel des Kontrollraums. Auf dem Monitor schiebt sich langsam die Kontur eines Schiffswracks vorbei, verdrehter […]
Die Frau vor mir im Wartezimmer fährt heftig mit der Zunge über ihre Vorderzähne. In ihrer Hand baumelt eine Plastiktüte
Der Staub auf der Felswand schwebt noch in der Luft, als der erste Kletterer plötzlich innehält. Seine Hand, weiß vom
Die Tierärztin hockt neben der Katzentoilette im Behandlungsraum. In der Schale: ein winziges, jämmerliches Kotkügelchen, beinahe schwarz. Auf dem Tisch:
Die Frau im Supermarkt legt langsam ein Produkt nach dem anderen zurück ins Regal. Der teurere Joghurt. Die Weintrauben. Der
An einem grauen Montagmorgen im Januar steht die Klimaforscherin Maartje Verhoeven mit ihren Stiefeln knöcheltief im Schlamm, entlang eines mäandrierenden
Auf dem Bildschirm im Kontrollraum sehen Sie zunächst nur zwei winzige Punkte, weiß vor einem tiefblauen Himmel. Sie nähern sich
Ein Sommerabend in Deutschland, 22.30 Uhr. Der Himmel schimmert orangegrau, zwischen den Häusern steht die Hitze noch immer fest, irgendwo
Die Kälte schlägt einem entgegen, sobald man die Tür der kleinen Forschungsstation aufstößt. Die Luft ist trocken, schneidend, fast außerirdisch.
Sie sitzen sich am Küchentisch gegenüber, zwei Menschen in ihren Vierzigern, die früher jeden Tag gemeinsam den Schulweg gingen. Jetzt
